DEBÂCLE

Editions: ACTES SUD

C’est un premier roman, et c’est un K.-O. debout. Lize Spit est l’anti-Elena Ferrante, une sorte d’Édouard Louis à chignon qui ne donnerait pas de leçons, en version hétéro et flamande, en fait pas du tout Édouard Louis? Malaise, violence, colère, des scènes impensables de cruauté désespérée. Nostalgiques d’une adolescence faite d’amitiés éternelles, passez votre chemin, ici c’est la Débâcle, le carnage. Dans l’enfer d’un milieu rural toxique où les ados dés?uvrés ou abrutis aux jeux vidéo regardent leurs prolos de parents picoler, vomir dans les brouettes et se gaver d’anxiolytiques, Eva s’accroche à ses deux copains pour ne pas crever. À part eux, personne ne la regarde ; sans eux, il n’y a plus rien. Alors elle accepte tout, y compris de jouer les matonnes de leur perversité porno-morbide avec les autres filles du village.

« Je voudrais fermer les yeux, pourtant je ne peux pas. Si je renonce à enregistrer, je me retrouverai seule pour de bon. Alors il n’y aura plus aucun témoin, seulement des coupables. » De toute façon, chez ces gens-là, quand on l’ouvre on se retrouve dans la fosse à lisier. De toute façon, chez ces gens-là, « tout est recouvert de merde », noyé dans la haine et l’humiliation. Treize ans après son « été meurtrier », Eva revient au bled, comme l’héroïne de Japrisot, pour régler ses comptes. On sort de ce livre impressionné par la langue, les fulgurances, sidéré par l’hyper­réalisme. Comme disait Lautréamont, « il n’est pas bon que tout le monde lise les pages qui vont suivre ; quelques-uns seuls savoureront ce fruit amer sans danger ».